Ecrire comme on peint, l’œil hagard dans son coin,

Une plume, un pastel, des couleurs dans l’écrin

Des traits, des esquisses, des ratures qui saturent,

Une portée d’amour dans un univers impur

Ecrire comme on lance, une bouteille à la mer,

Un flacon d’encre se brise sur l’écume des vers

Et les proses de crier leur déferlant espoir

Dans les filets de notre maudite mémoire

Ecrire comme on danse, un flamenco endiablé

Et se mettre en transe, sur des mots effrénés

Quand les trémas assènent les consonnes impies

Et que le point suspend leur sautes d’ennuie.

Ecrire comme on pleure, ces maudites heures

A trop laisser couler, ton encre soudain se meurt

Dans les eaux boueuses d’un vaste chagrin

Qui submerge ton cortège d’alexandrins

Anne F. © 2005

J’écris pour qui, j’écris pourquoi,

Tous ces maux qui s’échouent au fond de moi

Dans le ghetto de ma chair infectée j’ai froid

Et personne ne les comprendra.

J’écris pour qui, j’écris pourquoi,

Mon cœur baigne dans cette encre livide

Qui envahit mon corps putride

Et personne ne l’arrêtera.

J’écris pour qui, j’écris pourquoi,

Les maux se jouent de cette horreur

Tous ces sanglots abreuvent ma peur

Et personne ne me les enlèvera.

J’écris pour qui, j’écris pourquoi,

L’angoisse me gagne à chaque mot

Sur ce bout de papier comme un écho

Qui ne me réconfortera pas.

J’écris pour qui, j’écris pourquoi,

Pour oublier que je n’ai pas froid

Pour oublier que je n’ai pas peur

Parce que c’est trop tôt pour partir

Parce que je n’ai pas encore tout dit.

Anne F. © 2005