Le monde est un grand jardin où la liberté se meurt,

Où les fleurs déjà fanées, courbant leurs tiges aux tourments

N’ont plus hélas, de parfum, et les arbres au vent tournant

Ont les racines brûlées jusque dans leurs âmes en pleur.

L’eau trouble dans le jardin, serpentant dans l’illusion

Que ses beaux éclats d’argent dans la nuit scintilleront

Contre le mur de l’ennui, déverse des sanglots longs,

Aux traînées rougeoyantes,  mourantes dans les bas fonds.

Il y fait chaud et l’on sue tous les maux de nos anciens

Enchainés à nos regrets de ne pas avoir brisé

Les chaînes de nos tourments et les cris sans lendemain.

De notre puissant destin, nous sommes les prisonniers.

C’était un jardin d’amour, jardin de la liberté

Où nous avons dessiné des rêves d’enfants heureux

C’était avant que folie, ambitions et intérêts

Ne salissent nos esprits de pauvres enfants peureux.

C’était le jardin de la liberté…