Blancos, rosas... Azules casi en veta,

      retraídos, mentales.

Puntos de luz latente dan señales

      de una sombra secreta.

Pero el color, infiel a la penumbra,

      se consolida en masa.

Yacente en el verano de la casa,

      una forma se alumbra.

Claridad aguzada entre perfiles,

      de tan puros tranquilos

que cortan y aniquilan con sus filos

      las confusiones viles.

Desnuda está la carne. Su evidencia

      se resuelve en reposo.

Monotonía justa: prodigioso

      colmo de la presencia.

¡Plenitud inmediata, sin ambiente,

      del cuerpo femenino!

Ningún primor: ni voz ni flor. ¿Destino?

      ¡Oh absoluto presente!