Petit blog sans prétention sur mes centres d'intérêt, en particulier la littérature, la poésie, le dessin et l'Espagne
Une main,
Derrière la toile,
Ou peut-être dedans,
Le poing levé,
Jaune orangé, éclatant
Qui voudrait s’enfuir déjà
Une main de poète déchu
Dans la gouache enfouie
Sous les maux anéantie.
Une main
Un artiste est parti
Une main
Sans qui il ne serait rien.
Comment exister
Sans mot à esquisser
Sans forme à amadouer
Sans main…
Prenez-moi les jambes ou les pieds
Mais les mains et la tête, jamais !
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