La mer

 
La mer est grise, calme, immense,  
 L'œil vainement en fait le tour.  
 Rien ne finit, rien ne commence :  
 Ce n'est ni la nuit ni le jour.  

 Point de lame à frange d'écume,  
 Point d'étoiles au fond de l'air.  
 Rien ne s'éteint rien ne s'allume :  
 L'espace n'est ni noir ni clair.  

 Albatros, pétrels aux cris rudes,  
 Marsouins, souffleurs, tout a fui.  
 Sur les tranquilles solitudes  
 Plane un vague et profond ennui.  

 Nulle rumeur, pas une haleine,  
 La lourde coque au lent roulis  
 Hors de l'eau terne montre à peine   
 Le cuivre de ses flancs polis ;  

 Et le long des cages à poules,  
 Les hommes de quart, sans rien voir,  
 Regardent en songeant , les houles  
 Monter, descendre et se mouvoir.  

 Mais, vers l'Est, une lueur blanche,  
 Comme une cendre, un vol léger  
 Qui par nappes fines s'épanche,  
 De l'horizon semble émerger.  

 Elle nage, pleut, se disperse,  
 S'épanouit de toutes parts,  
 Tourbillonne, retombe et verse  
 Son diaphane et doux brouillard.  

 Un feu pâle luit et déferle  
 La mer frémit, s'ouvre un moment,  
 Et dans le ciel couleur de perle  
 La lune monte doucement.  

LECONTE DE LISLE