Petit blog sans prétention sur mes centres d'intérêt, en particulier la littérature, la poésie, le dessin et l'Espagne
Je suis en manque de création. Je deviens boulimique. Besoin d’écrire, de dessiner, de gratter le crayon contre la feuille et de me laisser transporter par ce doux bruissement. Mais ça ne veut pas dire pour autant que je crée BIEN. Le travail que je fais est nul, m’exaspère même ! Je me sens « artiste », mais je doute. Un artiste ne doute pas de son travail. Un artiste en est fier. Quand je me ballade sur le net et que je voie ce que font les vrais artistes, ça me rend malade. A côté d’eux je ne suis rien. Ma peinture ne veut rien dire, pas plus que mes écrits. De simples mots balancés ça et là au hasard de la feuille pour m’en débarrasser. C’est tout.
Vous savez ce qui me manque, que ce soit en écriture ou en peinture ? Mon propre style. Voilà. Je n’ai pas de style. Je ne suis donc pas une artiste. Je m’explique : lorsque je dessine, je le fais toujours à partir de photos (je ne sais pas dessiner sans, il me faut un modèle, une idée de portrait ou de paysage) alors qu’un vrai dessinateur ferme les yeux et delà il dépose sur son beau papier maculé tout ce qui vient de son esprit. Lorsque j’écris, en dehors des textes libres où mon imagination déborde (mais ne pas confondre Imagination et Art), mes poésies ne sont que des mots jetés en l’air qui parfois ne veulent rien dire et ne me mènent à rien. Voilà pourquoi je n’ai pas de style. Pourtant, cela fait si longtemps que je manie les mots et la peinture, je ne comprends pas. Je ne me suis pas trouvée. Je ne me trouverai plus. Et pourtant je suis en manque.
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